blockmia

1) Non disperdetevi come comunità e non fatevi mettere gli uni contro gli altri;

2) Restate in sicurezza, ma non lasciatevi allontanare dalle vostre case e dalle vostre proprietà;

3) Non fatevi rinchiudere in campi recintati con la scusa di essere protetti;

4) Mantenete la vostra consapevolezza e autonomia;

5) Vi convinceranno che non siete autosufficienti e proveranno a ospedalizzarvi: non lo permette! Ogni gesto quotidiano deve restare vostro;

6) Non fatevi raccontare dai media quello che vi succede, siate protagonisti dell’informazione e diffondetela voi, i mezzi non mancano;

7) Chiedete da subito controllo e trasparenza sulla gestione di tutto quello che vi riguarda: solidarietà, aiuti, fondi ecc.

8) Fate che l’emergenza non diventi lungodegenza: ai commissari fa comodo, alla vostra comunità no;

9) Pretendete di partecipare da subito a ogni scelta sul vostro futuro;

10) Non lasciate devastare il vostro territorio con la scusa della ricostruzione.

Insomma, nonostante tutto quello che vi diranno sulla solidarietà, ricordatevi che per qualcuno il terremotato è da spolpare: occhio a sciacalli e avvoltoi!

qui www.3e32.com

Una metastasi incistatasi nel territorio, non un prodotto autoctono.
Una metastasi sviluppatasi al di fuori del tessuto sociale della valle e del suo ambiente.
Una mostruosità simbolo di tutte le violenze operate sui corpi umani e sulla natura.
Uno spaccato del nostro presente e del nostro futuro.

continua qua » carmillaonline.com

Beppe Grillo è uno dei primi ricordi televisivi della mia vita. E oggi, a quanto pare, è il futuro della politica italiana. Cos’è successo alla mia generazione? Prima il Biscione di Canale 5, poi il faccione lanuginoso di Grillo, le immagini iconiche della nostra infanzia televisiva ritornano a perseguitarci come il clown di Ashes to Ashes. Persino il nome ”Cinque Stelle” è un’eco della Tv di allora.
È come se negli USA Boss Hogg fosse stato presidente per gli ultimi vent’anni, e ora il rinnovamento lo rappresentasse Fonzie.

Mentre i superstiti del Biscione che affonda sperano in una biscaggina di salvataggio guidata da LCDM, l’idolo degli yuppie vanziniani anni ‘80, nel PD si medita d’imbarcare i democristiani naufraghi del Terzo Polo, anche a costo dell’ennesimo compromesso (storico) e Palermo rielegge Leoluca Orlando sindaco per la quarta volta: la prima risale al 1985, e oggi come allora Orlando era l’opzione migliore fra quelle disponibili. Nel 1985 Grillo cominciò a parlare di politica in Tv, aggiungendo un po’ di satira ai suoi sketch per il Fantastico di Baudo.
È come se in Italia gli anni ‘80, invece di passare, stessero invecchiando fermi al loro posto, e il tempo non scorresse in modo lineare come nel resto del mondo, dove ciò che è vecchio prima o poi finisce rimpiazzato dal nuovo, ma nel modo statico di una semivita dove tutto può solodecadere. 
Dobbiamo essere qualcosa di peggio che morti però, perché persino nella semivita di Life on Mars e Ashes to Ashes, benché fuori-sinc, il tempo scorre, tanto che se si facesse un terzo capitolo probabilmente si chiamerebbe Jump They Say e sarebbe ambientato nel ‘93.
L’unico elemento del 1993 che abbiamo oggi in Italia invece pare sia la strategia della tensione, benché inquirenti e media mainstream abbiano insistito per una settimana a sbattere in prima pagina il ”mostro” sbagliato. 
Take a look at the lawman beating up the wrong guy, oh man! Wonder if he’ll ever know he’s in the best selling show, is there life on Mars? 
La strategia della tensione in effetti è molto anni ‘70-80.
Anche il quartiere italiano di Internet ha un’atmosfera vintage da bar, e gli attivisti Cinque Stelle confidano nelle potenzialità rivoluzionarie del cyberspace con lo stesso entusiasmo di Sterling e Gibson ai tempi di Mirrorshades, cioè nel 1986. 
Nelle interminabili discussioni da bar sul M5S si legge e si sente dire spesso ”sono giovani, non vanno identificati col loro leader, questa volta le cose cambieranno davvero”.
But the film is a saddening bore, ‘cause I wrote it ten times or more. It’s about to be writ again, as I ask you to focus on.
So che nel M5S ci sono molti giovani di buone intenzioni che sperano di usare Grillo solo comesponsor per farsi conoscere e apprezzare dall’elettorato, e poi proseguire da soli. E lo sa anche Grillo, per questo ha vietato loro di farsi vedere in Tv per conquistarsi una popolarità personale che li renderebbe indipendenti. Un paio dei neoeletti sindaci, unici autorizzati ad apparire in Tv, ne hanno subito approfittato per rivendicare la vittoria come propria, sperando nel salto di qualità. Saranno delusi: il potere resterà nelle mani dello sponsor. Il capitalismo funziona così, e finché non si cambia questo, niente cambierà mai davvero. 
Continueremo a girare sulla stessa giostra, alternando entusiasmo illusorio a rabbiosa delusione, mentre al governo s’alternano baccanali e bancarotte, per tutti gli anni di Anni ‘80 che ci restano.
Ashes to ashes, funk to funky, we know Major Tom’s a junkie, strung out in heaven’s high, hitting an all-time low.

Lo scorso febbraio scrissi Un Post per Soli Uomini, sia su questo blog che su Il Fatto Quotidiano, dove raccolse più di mille commenti. Anche altri post su questo tema avevano in passato innescato proficui dibatitti. Un uomo si è fatto carico di analizzarli e darne un’interpretazione. Grazie a Lorenzo Gasparrini, blogger  e lettore del blog. L’analisi si riferisce ad un campione non rappresentativo di tutti i lettori del Fatto; per avere un’ analisi completa dovremmo disporre di un campione statisticamente significativo. Ciononostante 1000 commenti ci danno preziose indicazioni.

Leggete qua »>

Mica mi riesci a convincere. Ancora mi parli di complotto complotto. Poco fa le stiliste invece hanno risposto tutte in coro al tweet di Gianni Riotta: Maria Luisa Trussardi, Laura Biagiotti, Albertina Marzotto… si sono dette disposte a fare qualcosa, in modo che almeno i desideri di Melissa diventino realtà. Per esempio? Volevo morire verso i novanta anni, una pensione. Volevo meno gente al funerale. È un bel casino crepare di sabato, lo sai sì?, i palinsesti mattutini sono già tutti stabiliti, e nelle redazioni c’è talmente poca gente che lo scroll-down delle foto di tre quarti ci mette un sacco a caricarsi. (Il dolore è in sè spettacolare, dice Guia Soncini – Per mia figlia figurati ho firmato una liberatoria per le foto delle feste dell’asilo – Ci sono immagini che sono d’interesse nazionale – Le prendo da un sito che ieri al Nasdaq s’è collocato a 38,23 - Nel caso avvenisse una strage, posso darvi almeno quelle poche che io e mia figlia abbiamo scelto insieme?) Ai cimiteri ci sono sempre dei reparti per bambini. I genitori senza figli (vedovi di, orfani di, non c’è un nome) si conoscono tutti, organizzano per tempo le vacanze, quando arriva fine marzo inizio aprile: sanno che i mesi di luglio agosto e Natale sono i momenti letali – lo capite anche da voi. Hanno messo su un gruppo di preghiera, si danno appuntamento il martedì. Li trovi sempre qui. Qualche giorno fa si sono messi a chiacchierare del programma nuovo di Saviano su La 7, aggiustando i peluche troppo infantili, e le letterine di legno sulla lapide. Hai seguito il secondo monologo a metà della prima puntata, la strage dei ceceni nella scuola di Beslan? Saviano ne parlava come fosse una storia di famiglia, roba sua; amicissimo dei genitori, uno di casa. Lo share è arrivato fino al 15 e mezzo, migliaia di tweet e l’hashtag col valore “una marcia trionfale”: tutto dice stia nascendo una nuova razza disinvolta davanti alle telecamere e al contempo morale: un esercito di Buoni, la Salvezza. E il ricordo di quella volta che si presentò con la scorta al borderò della rivista, e rilasciò il giorno dopo l’intervista: “Mi piacerebbe avere una vita normale”- Tipo come? Tipo poter rimanere a vegliare quello con cui avevamo discusso il giorno prima, sentire il lutto, una fitta al petto, senza doverlo per forza rivomitarlo fuori in fretta. L’empatia? Se si chiama così, quella. “@nomecognome ci mancherai caro #solonome una volta ci siamo presi un caffè insieme e tu mi hai detto che avevi caldo ai piedi”. L’hai letta la lettera agli studenti di Profumo? Il pezzo quando dice: “Faremo di tutto perché una cosa del genere non succeda mai più, affinché voi entrando nella vostra scuola pensiate solo ai compiti e allo studio, alle amicizie e allo sport”. E alla violenza, non possiamo nemmeno pensarla più la violenza? Non possiamo nemmeno immaginarla? Santoddio temerla, o desiderarla addirittura, un po’ diversa da questa stracciona di qualche adulto in vena di narcisismi di cui, signor ministro, ci siamo francamente rotti il cazzo. (La carta di Treviso lo dice ai giornalisti che son tenuti a evitare di pubblicare, tutelare, a osservare la normativa civile e penale…) “Mi dici che senso hanno tre bombe telecomandate davanti a una scuola alle otto meno un quarto?” Per Maria Teresa Ruta gli albanesi sono quelli che utilizzano le bombole del gas, quindi? Se fai due più due. (“Due più due quanto? Maria Teresa dico a te”). E i professori lunedì cosa diranno? “Mi raccomando ragazzi, non arrivate mai puntuali a scuola. Mi raccomando, evitate di abitare lontani, di venire con il pullman. Non siate maledettamente provinciali. Tenete conto che al centro non si muore”. E ora passiamo alla cronaca locale: questo è il solo rito di passaggio che ci prepariamo ad affrontare. Poi, certo sì, il Chelsea ha vinto la Champions League, e volevo dirvelo. A Amici ha vinto un tale Pulli, tanto per tenervi aggiornati. E ora scrivete. Tema: Caro pezzo di merda, se fai un attentato, almeno rivendicalo, sennò io mi sento un coglione a inveire contro chi a questa manifestazione… fa un caldo… è estate ormai… non è venuto nessuno… ci avete lasciato come capretti co ‘sto sindaco che ha deciso di chiudere le feste, i musei, tutto. Dove cavolo può andare uno? Dobbiamo stare qui a manifestare tutto il giorno? Sì certo meglio un lutto cittadino che chiedersi: Ma voi da me che volete? Non vi basta il cordoglio, la dietrologia, le dichiarazioni, a caldo, a freddo, la raccolta di opinioni, vittoriniandreoli, l’intervista agli amici ai parenti, le lacrime dei concorrenti, i videoeditoriali, gli appelli da firmare, cos’altro volete da noi? Che davvero, ragazzi, volete che moriamo al posto vostro?

“Non è bello avere qualcuno da odiare?” canta Michael Krohn del gruppo norvegese Raga Rockers. “Tutti odiano tutti” è scritto su una t-shirt in un video di J-Ax. “I hate Pink Floyd” aveva stampato sul petto Johnny Rotten. Odiare dà energia, talvolta indispensabile per tirare avanti, quando le risorse a disposizione sono scarse. Odia la giovanissima ragazza narratrice del libro dello scrittore siriano Khaled Khalifa, Elogio dell’odio. Odia il regime del suo paese, i satrapi feroci che sfruttano e massacrano il suo popolo. “I potenti odiano i proletari e l’odio deve essere ricambiato” diceva Sanguineti in una Lectio Magistralis del 2007, per cui bisogna “restaurare l’odio di classe”.
Parole dure, che suscitano ribellione politically correct, odiare è sempre sbagliato, l’odio è un sentimento perdente, ci vuole la compassione ecc ecc. Eppure quando lo spettacolo del potere assume toni grotteschi, insultanti, violenti, l’odio sgorga spavaldo dalla fonte dannata dell’impotenza e della rabbia. Io per esempio li odio, li odio a morte, con lo spirito e col corpo, e vorrei il loro male, tutto il male possibile. 

Mia madre diceva spesso: non diventare mai, mai sindaco del tuo paese, perché la gente ti odierà e ti invierà tutte le maledizioni del mondo, e prima o poi qualcuna arriverà a segno. Credenze popolari che dovrebbero avere un fondo di verità. Ma allora perché tutti i nostri politicanti corrotti che fanno il lavoro sporco dei veri padroni in cambio di lussuose prebende la fanno sempre – o quasi sempre – franca? Perché i nostri affamatori, che sono dei domestici al servizio dei padroni internazionali, sono addirittura amati dalle loro vittime? Perché i gangster che hanno trovato il più sfarzoso dei bottini, un intero paese da saccheggiare, coi suoi tesori, i suoi servizi pubblici, le sue speranze, non ricevono qualcuna delle maledizione che gli mando mentre li osservo predicare in televisione, con le loro facce di bronzo, la loro carica di falsità e di violenza? Forse perché in quel momento sono solo, davanti al video, ad augurare loro malattie orrende, incidenti stradali con paralisi permanenti. Infatti la superstizione di mia madre riguardava maledizioni di gruppo, di popolo, che acquistano forza dalla terra, dall’aria, dalla luce, dall’acqua. Se nello stesso istante fossimo migliaia, centinaia di migliaia, se fossimo milioni davanti al video collegati in una catarsi neuro-apocalittica di puro odio le facce dei predicatori esploderebbero al rallentatore, occhi e denti che schizzano, materia cerebrale che si abbatte sul vetro dello schermo, la calotta cranica che si scoperchia, proprio come avviene da qualche parte nell’epopea azimoviana della guerra totale contro il Mulo. Dovremmo lanciare un appello: all’ora X sintonizziamo la televisione su uno degli interminabili talk show dove non mancano mai i demagoghi dello spread e dei sacrifici necessari, oppure i falsi Predator che fingono di protestare contro le tasse per distruggere il welfare, e scateniamo il nostro odio selvaggio, concentrandoci sulle loro facce. Sono convinto che entro pochi secondi lo schermo diventerebbe rosso. Nulla può opporsi all’energia collettiva di milioni di esseri umani decisi a tutto.

Però la questione non è così semplice, né lineare. L’odio è come un rostro che avanza raschiando, strappando, sfregiando. L’energia compulsiva che lo genera non si scarica totalmente sulla catarsi – fantasmagorica – della punizione dei nemici. È una forza che implode, mette in tensione la fibra vitale, indurisce l’animo. Io la sento, la forza oscura che destabilizza il sistema neurovegetativo. Appare un predicatore, è un “onorevole” presenzialista, un ciarlatano che recita il copione scritto da altri: il brutto ceffo bercia che 40 anni di lavoro (degli altri) sono pochi per andare in pensione. Mi concentro, cerco di provocargli l’esplosione della trachea, il distacco delle orecchie, la perforazione dell’intestino, il taglio delle dita, lo schiacciamento del naso, lo scotennamento del cuoio capelluto, la carbonizzazione degli occhi. Stringo i pugni, faccio scricchiolare i denti: deve essere possibile perdio, il Mulo era in grado di vaporizzare i cervelli di qualsiasi avversario. È una questione di forza di volontà. 
Ma qualcosa non va. L’ipertensione dei tendini si scarica sul cuore, nelle tempie. Anche nel fondoschiena, dove ci sono i reni, ricettacoli di tutte le tensioni e le paure e le rabbie. Così faccio una sosta, per una importante verifica. Prendo la macchina per la pressione e la collego al braccio sinistro. Riattivo la concentrazione, cercando la massima intensità dell’energia offensiva. “Pura intensità” diceva Deleuze: esplodi, maledetto sicario, voglio vederti smembrato, disarticolato, squartato, scuoiato, bruciato, liquefatto. Intanto aziono la macchina, schiaccio la pompetta, il cuscino d’aria si stringe intorno al braccio. Il risultato non mi stupisce: sono già bradicardico, al mattino mi sveglio con 42, 43 battiti, durante il giorno raramente supero i 50; ora sono 93; la pressione sale a 171-99. Danni collaterali: questo sforzo mentale mi lascia stremato. E depresso, perché non accade nulla. Il vampiro è sempre lì che predica, dice “per troppo tempo siamo vissuti al di sopra delle nostre possibilità.” Nostre? Come osa parlare per me? Non mi sono concesso nulla più del dovuto, anzi, ho fatto delle rinunce. Lui, invece, rastrella i miei soldi, capitalizza i mieisacrifici. E ride. È soddisfatto. E io sono depauperato, come dopo una dura battaglia persa.

Ma c’è un secondo problema. Anche ammettendo che io riesca ad attivare la mia potenza telepatica e quindi a infettarlo con un composto di supervirus Ebola, Aids, Lebbra, Morte Rossa, Peste Bubbonica, Polonio, Arseniato di Piombo e Cianuro di Potassio, la sua poltrona verrebbe immediatamente presa da un altro. Perché costoro sono dei famigli, dei semplici scherani a pagamento. I padroni si trovano altrove, e non hanno volto. Sono oscuri, truci, melliflui personaggi dall’anima morta che siedono nei consigli di amministrazione, esseri sconosciuti che guardano e dominano il mondo da un video. I loro uffici sono a Londra, New York, Francoforte, Zurigo. Forse non sono neanche persone fisiche, come si dice in gergo burocratico, ma enti, gruppi di potere multinazionale. Non saprei come arrivare a loro, inoltre c’è bisogno dell’immagine per veicolare la forza telepatica. Gli antichi inventori delle religioni l’avevano capito, le statue, gli affreschi, i ritratti dei santi e dei guru sono delle porte per inviare il mantra, sia esso positivo, liberatorio, o di guerra. Per di più i padroni rischiano di essere protetti da uno schermo difensivo impenetrabile, le energie mentali dell’esercito di servi e schiavi di cui si circondano. Alla fine la scarica neuro-apocalittica individuale torna indietro, finisce per colpire e danneggiare chi l’ha attivata. Al danno si aggiunge la beffa.

Pertanto così non funziona. È controproducente, è il contrario di uno degli insegnamenti fondamentali del Sun Tzu: non vinco senza combattere, ma combatto fino allo sfinimento senza vincere, perché non ho individuato il vero nemico. L’odio va gestito con saggezza, va dominato, economizzato, capito, proprio come certe sostanze che, se assunte nelle giuste dosi, hanno effetti positivi, mentre in dosi elevate provocano danni.

Il segreto è uno solo: capire, sentire “l’odio di classe”, incanalarlo fiero e orgoglioso, così da trasformare la “debole forza messianica” di Benjamin in forza messianica pura, scarica neuro-apocalittica collettiva, ripulita dall’ipocrisia e dalla viltà della sinistra, che è rovinata dal perbenismo e dall’ignavia. O dal culto delle buone maniere. Così commentava Michele Serra le parole di Sanguineti sull’odio di classe: “inservibili in una moderna competizione politica, nella quale la medietà dei concetti, la loro piacevolezza, la loro immediata comprensibilità, è tutto o quasi tutto.” Medietà dei concetti, piacevolezza. Insomma non è abbastanza mainstream per la politica televisiva attuale. Forse ha ragione. Ma chi parla di competizione mainstream? Quella cosiddetta politica “media” e immediatamente comprensibile si basa su un inganno: stringere un patto tra le classi per sconfiggere la crisi. Ma la crisi è strutturale del capitalismo transnazionale, nella sua aggiornata versione finanziaria e speculativa. La sua vera politica prevede la distruzione del lavoro tutelato, riducendolo a merce, e la rapina delle risorse delle classi medie e medio basse, che vengono spolpate fino all’osso, trasformandole in proletariato. Quel patto non esiste. Oppure se è esistito, come nel dopoguerra, quando il pianeta era ancora in gran parte da conquistare, è stato rotto da tempo. Oggi i proletari non sono solo gli operai e i disoccupati ma i laureati, i tecnici, gli scrittori, i traduttori, i precari, gli immigrati. Hanno poco da perdere, domani non avranno più nulla. La loro è una potenza persino superiore a quella del Mulo, perché si nutre di un radicale odio di classe. È solo disaggregata, divisa da conflitti interni, ma si muove. Cresce, si sta trasformando in “pura intensità”. E quando sarà pronta, organizzata, agile e scattante, gli orchi, i vampiri, i Predator, gli zombi faranno bene a cercare qualche grotta lunare in cui fuggire, perché come scriveva il poeta romagnolo otto-novecentesco Stecchetti in una poesia già pubblicata su Carmilla in occasione del primo maggio:

Chi ti difenderà domani, quando
le turbe mal nutrite
assedieranno le tue case, urlando:
“è il primo maggio: aprite”? 

Avevamo chiesto per il 13 Maggio di contribuire alla campagna #tettaprolife(accompagnata dalla campagna #provibra) con un pezzo del vostro corpo (QUI la versione in inglese). I motivi di questa campagna stanno qui (Roma: marciano per impedire la libera sessualità alle donne) e qui (Marcia per la vita di chi?) e se proprio non hai nulla da fare potresti anche voler affrontare il Quizzone #prolife. Qui invece trovi scritto com’è andata in quel di Roma.

A fikasicula[at]grrlz.net di pezzi di corpi ne sono arrivati proprio tanti (inviatene ancora, perché sono pezzi di corpo liberati) 

La prima “Tetta per la Vita” è la mia, liberata (a cura del Tetta Liberation Front) per chiedere:

- Educazione sessuale nelle scuole

- Sessualità libera (con chi vuoi)

- Contraccezione disponibile (anche d’emergenza)

- Aborto assistito e gratuito

- Consultorio pubblico e laico

Ringraziamo per aver fino ad ora aderito (dirò solo i nomi ma presto pubblicherò assieme alle singole meravigliose foto – intere e non ritoccate – anche le ampie dediche, stralci di mail o bellissimi messaggi che ci sono arrivati):

Rossella, Serbilla, SiMonella, Amedeo, Mara, AnarcoFem, Lafra, Furiosa, Lorenzo, Dario, Laura, Giulia, Sud-De-genere, Doriana, Lola, Paola, M., Mari, Laura (un’altra), Lulù, Serena, Marianna, JustLaurè, Claudia, Marta, Alessandro, Slavina, Edi, Daniela, Luna, Giulia&Trilly, Ica, DonaSonica, Lara, Fabiana, Rho&Simo, Petra, Silvestra, Vinny, Mely, Collettivo Autorganizzato Universitario di Napoli, Antonio, Sabrina, Viola, AnarcoQueer, Cristiana, Rossella, Maria…

Riceviamo a pubblichiamo il comunicato della assemblea We Want Sex di Vicenza in merito al femminicidio di Dilia Reyes.

Apprendiamo dal Giornale di Vicenza la triste notizia di un femminicidio nella nostra città: Dilia Reyes, 25 anni, viene ammazzata a coltellate dall’ex compagno Jesus Maria Paredes Gil, in una stanza di hotel. Come riferiscono i parenti, l’omicida poteva essere fermato: “Questo omicidio si poteva evitare – dice la madre della vittima. -. La mia ragazza aveva paura di quell’uomo. Lui era cattivo, violento, la perseguitava. E lei lo aveva denunciato. Solo due giorni prima lui l’aveva minacciata di morte. Le aveva detto che avrebbe ammazzato lei e tutti noi, la sua famiglia. E lo ha fatto sul serio”. Non contento, ha telefonato alla madre della vittima ridendo.

La notizia ci rattrista, ci sconvolge e ci fa indignare: eppure, stando al sito bollettino di guerra, questo è il sesto dall’inizio di maggio, in Italia; e tutti sono avvenuti all’interno di un contesto familiare, o di coppia. La cronaca è piena di questo tipo di uomini: uomini denunciati, accusati, processati, condannati per maltrattamenti, stupro, stalking alla ex moglie, all’ex fidanzata, all’ex convivente, all’ex compagna. Uomini che come Jesus Maria hanno potuto girare liberamente, nonostante 6 denunce per violenze all’attivo, nonostante avesse già provocato un aborto alla vittima, in passato.
Viene scontato, quindi, chiedersi come mai ciò sia potuto accadere. Perchè le denunce fatte dalla stessa Dilia non sono state prese sul serio? Forse la risposta si trova poche righe più avanti, sempre sul giornale locale: “Una coppia sballata, destinata a scoppiare”. Lei viene descritta come “bella, dalla vita disordinata, ma madre e figlia sensibile”.

Quello che i giornali non esitano a descrivere con i toni romanzati e stereotipati della “tragedia d’amore”, con la femmina troppo illusa e troppo ingenua e il maschio troppo possessivo e geloso, non è altro che l’ennesimo femminicidio in uno dei Paesi europei, l’Italia, col più alto tasso di violenze di genere.
E come ogni cronaca italiana che si rispetti, l’operetta ad uso domestico è servita: lei giovane, straniera, ballerina, mamma; lui meno giovane, connazionale, senza fissa dimora e “volto già noto alle forze dell’ordine”.

E se la professione di lei serve a tessere la trama giustificativa della gelosia di lui, che “non accettava che lei facesse la ballerina in un locale pieno di uomini e voleva che si licenziasse”, l’accento sulle sue caratteristiche di “mamma” e “troppo innamorata” servono a mitigare, nello svolgersi del romanzo, il clichè della donna facile e del macho geloso, con buona pace delle chiacchiere da parrocchia dal sapore nostrano. Tanto vale per il personaggio maschile di questa storia, così rassicurante perché è straniero e senza fissa dimora, figura così lontana dal maschio nordestino padre di famiglia e indefesso lavoratore, da far pensare a un risvolto esotico della trama, in cui l’antitesi del buon selvaggio è strumento utile ai lettori di questa “storia d’amore e sangue” affinchè possano sentirsi, infine, tranquilli: è una cosa che non li riguarda, una realtà che non li appartiene, o una questione da demandare alla pubblica sicurezza, come sottolineano gli abitanti di Borgo Casale. The end. Fine della storia.

E invece no, non è così. Questa storia non ha inizio e questa di certo non è la sua fine. E’ una storia in cui non troviamo personaggi fittizi, eroine sacrificali, troppo amore e troppo odio. E’una, sono due, tre migliaia di storie all’anno, in Italia, con nomi veri, vite vere, padri, nonni, mariti, fidanzati od ex tali che hanno ucciso, stuprato, picchiato, segregato.

E loro, le donne di queste storie, non sono mogli disubbidienti, fidanzate che tradiscono, amanti sfuggenti, femmine dalla dubbia vita, matrigne crudeli; altrettanto dicasi per quei mariti gelosi, fidanzati troppo innamorati, padri severi, uomini frustrati dal lavoro e dal peso delle loro relazioni.
Alla luce delle statistiche, a noi sembra invece che, più che una vita definita moralisticamente come “disordinata”, più del lavoro che si sceglie, il Leitmotiv sia la presenza nell’esistenza di queste donne di uomini violenti, che sono tollerati (quando non approvati) dalla società e che possono agire in maniera indiscriminata.

Questo, più che la pericolosità del sonnolento quartiere Borgo Casale, teatro casuale del fatto, che gli abitanti ora definiscono pittorescamente “il bronx”, deve farci riflettere; Quante donne si ritrovano con il proprio personale inferno privato, quante hanno il coraggio di parlare, quante vengono ascoltate? E’ ora di dire “Basta” alle violenze sulle donne, facendo chiarezza su chi sono le vittime di un sistema culturalmente accettato e di silenzio che sta mietendo una morte al giorno.

C’è una lunga battaglia culturale da combattere.
Ciao Dilia, non ti dimenticheremo.

Assemblea We Want Sex